Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa appartement, bâtie de pierre et de à brûle-pourpoint sombre, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son substantif ne soit jamais prononcé à haute voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que toujours redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les cupidités de son âtre, adoptant les langues de bombe danser et se tordre en réalisant des clichés incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son noyau, donnant son regard se foncé dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la conséquente famine correctement évident qu’elle ne stigmate leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du bois sec, et bientôt, les ambitions s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux révélations que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant via un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du chaos, une doute sédentaire, décidant de suivre la suppression avec un sérénité obscur. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le goût court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le pyrotechnie allait dévier, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses associé encore engourdies par la trac. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du cible consumé et du voile qu’elle venait de regarder. Le village était en positif, mais de quelle façon prévenir ce que la redoutaient ? Le pétard était déjà en palier, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déclarer l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ères, inconscient du colle qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à tout lever de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un gerbe du seigneur, ni une drame respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une doigt humaine. Une histoire ésotérique, un déduction consumé par la rancœur, prêt à rétrécir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se associant sur les toits notamment s’ils attendaient un récit ballant. La voyance parlait fréquemment par la individualité, et ce qui savaient l’écouter pouvaient mêler les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du monde. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel démonstration tourmenté trouvait dans la fureur des envies une solution à son affliction ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait confectionner elle-même les anneaux du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes cumul, étude à la brise automnale. Un ample connaissance de vent semble pouvoir propager un incendie en une demi-heure. Une concentration insuffisante, un difficulté, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un empêchement. Une doigt ayant fait une torche. Une explication ignorée arrière l’ombre. Alisandre retourna mesure sa chaumière, repassant dans son corps chaque portrait du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs doutes, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce qui mettrait le pyrotechnie, celui avec lequel l'énergie était déjà en attraits correctement avant que le propos ne s’embrase. Les souvenirs de ses guidances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un appellation qu’elle n’entendait toujours pas clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les faims de son coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bombe, espérant charmer un contemporain envoi d'information, un dernier attestation évident que demain ne se réalise. Les visions surgirent de actuel, plus nettes. Un être humain abandonné, avançant de par le village endormi. Une torche rentrée, une ouverture vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur un paramètre distinct. Puis, une masse de visée, une étincelle, un réflexion enthousiaste s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les effigies. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus important. Une rage contenue, une causticité antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus essentiel, et les cupidités de son centre faillirent s’éteindre avant de recréer vitalité. Le ensemble d' informations était soigné. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le fusée par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était similaire.